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沈望半梦半醒地拿了那本书，快速地下了楼，经过客厅时，薛言生正背对着他，在逗那条萨摩耶，那条萨摩耶在薛言生手下瘫倒在地，一副亲密的模样。顾重偏头问他：“找到了？”

“嗯。”

“那我送你到门口吧。”顾重作势要给他开门。

沈望自己抓住门锁，不敢看他：“不用了——我认得路，你、你忙吧。”

沈望低着头说。

“好。”顾重深深地看着他。

“那我先走了……刚刚打扰了。”

沈望匆匆地关上门，他没敢看顾重的脸色。窗外刚下了场雨，树叶还挂着雨，石砖上湿漉漉的，门前种的雏菊花被打落在地上，成了粘粘乎乎的一团。

他钻进自己的车，把脸埋在方向盘里。

他觉得胸口的红疹越来越痒了——他不敢去挠，怕挠破了皮肉，心脏就要袒露出来。然而这种瘙痒感原来早就蔓延过了心脏。

否则为什么他喘不过气来呢？

第十一章

为什么会迸发出这样无望的爱意？为什么会走进这样的困境？他时常在黑夜里想起这个问题，他开始去思考，去努力想。

其实沈望不是不知道自己奇怪的。

他向来有所察觉，他似乎并不快乐，也并不悲伤，他的情绪很少，总是很迟钝，总是会淡忘一些很重要的事，像块浸了水的木头，又重又无趣。因为缺乏感知，所以连敬畏都稀缺，他不敬鬼神，不效人事。

他总是对他人的情感和自己的认知都要慢半拍，他有时候会觉得很孤独，他的迷茫像是堵在胸口，让他行走的脚都麻木，不知道该往哪里前进。

他有时爱人，有时不爱，很少悲痛，顾重曾说他喝醉时看上去不像是活着，殊不知那是他一贯的姿态。

他也不是生来便这样，他年幼的时候挺调皮捣蛋，喜欢满院子地跑，只是像他这样稍微冒了点儿头的小孩就会挨揍，这里的冒头儿指的不仅仅是他活泼开朗，还有他跟其他小孩不太一样。他的记忆是阶段性的，他清楚地记得一部分从前的事，另外一部分就藏在角落里，怎么也捡不起来。但他习惯了这样活着。因为没有痛楚，没有强烈的情绪，所以失落也少。