我没有被吻，却被写进了诗 (第2/4页)

 “你这儿的低频太干了。反射不够。”

    她本来准备走。

    门口的灯还亮着，她已经转了半个身，手指轻搭在门把上。

    David的声音却从后面传来，很轻。

    “Tu   veux   un   verre   de   vin   ?   Juste   pour   m’excuser.”

    （喝杯酒？算我赔你一觉。）

    她没立刻答应。

    只是回头，看了他一眼。

    他站在厨房边，肩膀放松了些，眼神没再绕路。只是正面对着她，像是在等待裁决。

    “是好酒吗？”她问，语气不冷不热。

    他点头，从橱柜下方拽出一瓶酒——深蓝色标签，没尘，但瓶身有水痕，像刚洗过。

    “白皮诺，干的。”

    她点了点头，推门走回来，关上门。

    他从高脚杯架上取了两只杯子，手法不算娴熟，但小心翼翼，像怕吵醒什么。

    酒被倒出来的声音轻微，液面摇晃，像某种无声的氛围在慢慢醒来。

    她接过杯，没有说“谢谢”。

    他们在厨房靠墙而立，灯光是偏黄的，像旧灯泡边缘烧焦的那种温度。

    David喝了一口，舔了舔唇角，说：“我通常是凌晨工作。这时候大脑最松，听觉也最敏感。”

    “你总在这个点敲锅？”

    “有时候是锅，有时候是咖啡机。”

    她轻轻笑了一下。

    他侧头看她，声音不重，却有一点试探意味：“你是干什么的？”

    “传播。”她顿了顿，“写一点东西。”

    “写诗？”

    “不是。不是你想的那种。”她喝了一口酒，喉咙动了动，“我写城市里人是怎么彼此错过的。”

    他没有接话。

    只是低头看着酒杯，缓缓晃着，像在听她话里的回音。

    “你总是这样吗？”她忽然问，“邀请抗议你的人进来喝酒？”

    “不是。”他说得很快，然后补了一句，“但你不是在吵架。”

    “我也不是在调情。”

    他没笑。只是抬眼看她一眼，说：“我